retrasado en el invierno se pierde el poeta atormentado
con el frio sus sentimientos se ven empañados, disimulados...
Cristales que fueron lagrimas guardados en el tintero
sirviendo a las sombras de aquel afligido
No preguntaban ya por el.
sospechaban la locura podia haberle alcanzado
puesto que la pena es algo bastante alocado
que ha cualquiera deja traumado
El que con palabras dibuja,
se puede perder
y el camino de retorno
no es mas que enloquecer...
Si fueran atadas las ideas
seria mayor la sencillez
pero la inspiración libre ha de ser
el riesgo es grande, pero vale el salto.
Retrasado en el invierno, medita el poeta
creando aun en su cabeza, sus tiernas historietas
imaginando a quien en sus cuentos fueron marionetas
y de fondo aquella inconclusa balada..
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me siento cómodo con un teclado en mis manos y un cursor titilando. Nadie puede asegurar con certeza que sucederá a continuación.
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