Ha menudo me pregunto el porque amo tanto a mis libros...
y solo encuentro una respuesta...
ellos son como yo, nacen, crecen, maduran y mueren
tal como todas las personas...
de un libro que recién conozco
es como cuando un niño nace
que de a poco se descubre en el mundo
y a cada pagina que gatea, escribe su historia...
con el tiempo crece
y cambia como el adolescente
su significado se vuelve a comprender
y sus palabras cambian de sentido...
se desgastan algunos trazos
y se marcan momentos específicos
las mañas del adulto se endulzan
y las marcas de la vida en sus ojos se reflejan
los colores adquieren el tono del tiempo
y sus páginas, de solo mirarlas dan sabiduría...
las arrugas en la cara se integran
y las palabras sabias experiencia dejan...
y si se rompe una página, de este fiel amigo?
de este libro tantas veces releído?
es como la cicatriz que deja un juego, una caída
una marquita que no duele, pero recuerda...
y el día que ya no esté?
ellos quizás sobrevivan a mi...
y sigan contando las historias que hice mía
pero sé que algún día...
serán como yo,
desaparecerán de aquí
y se integrarán
a un maravilloso lugar
donde las letras se mezclen
las palabras se crucen
y todas esas historias
puedan ser contadas...
No hay comentarios:
Publicar un comentario